La pics entre les tête

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Lucien se laissa changer dans ce ressenti de flottement qu’il connaissait bien. Ses clavier, serrant le pinceau, semblaient guidés par une signification extérieure, une pulsation invisible qui dictait la rondelette de tout reflet. L’odeur de la peinture emplissait son ateliers, se épissant aux relents de cire fondue des bougies qui vacillaient autour de lui. Peindre était un geste instinctif, une plongée dans l’inconnu où sa main devenait l’instrument d’une truisme encore voilée. Depuis quelque siècles, il pressentait que ses tableaux n’étaient pas de simples œuvres. Ils étaient des fragments d’un avenir en gestation. Ceux qui croyaient en la voyance par mail sérieuse disaient que certaines âmes possédaient une sensibilité plus forte aux vibrations du lendemain. Peut-être en faisait-il éventaire. Les teintes se mélangeaient sans qu’il ne réfléchisse à leur agencement. Des nuances d’ocre et de gris envahirent les voilages, puis vinrent des silhouettes indistinctes, des faciès à moitié effacés. Un trouble s’insinua dans son être. Ce représentation était différent des précédents. Il ne montrait pas une scène définitive, mais un bordel d’images entrelacées. Un frisson parcourut son échine lorsqu’il s’éloigna pour lier ce qu’il venait d’esquisser. La toile lui renvoya une approche troublante : une grande ville en ruine, des cendres retombant par exemple une fusée funèbre, des personnes et des fille sans mine errant dans des rues effacées. Ce n’était pas un libre illustration. C’était une clairvoyance. Il recula, le cœur battant. Ceux qui s’intéressaient à la voyance sérieuse par e-mail savaient que quelques prédictions ne devraient jamais représenter dévoilées. Et toutefois, il avait capturé cette description sans même en l'obtention impression. Lucien sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Il ne comprenait toujours pas ce que ce cliché annonçait, mais il savait qu’il ne pouvait pas le transférer à des choses en costume qui attendait sa fabrication. Ce qu’il venait de peindre contenait une vérité beaucoup grande, une intimidation enfouie dans les portrait de pinceau et les obscurités de la teinte. Il était immensément tard pour couper cette photo. Trop tard pour l’ignorer. L’avenir était là, figé sur sa toile. Et il savait qu’il ne devait pas tomber entre de tristes tout.

Lucien resta stable, son regard happé par les formes mouvants de la fresque. Son démonstration luttait entre la peur et l'attraction. L’image qu’il avait peinte ne relevait plus de l’art, ni même de l'ordinaire intuition. Elle était une axiome capturée dans la chose, une cartomancie personnifiée. Les instructions de la voyance par mail sérieuse lui revenaient en rappel. Certains médiums affirmaient que le destin pouvait représenter emblème par des signes, mais rarement de façon en plus brute. Cette toile contenait une solution qu’il n’était toutefois pas censé réaliser. La vie de la sorbonne projeta une soupçon tremblante sur le description. Il eut l’impression que les silhouettes peintes prenaient une consistance plus minutieuse par-dessous cette lumiere vacillante. Était-ce son entendement ou cette peinture était-elle formellement un portail vers des éléments qui le dépassait ? Il s’approcha mollement. Un détail lui avait échappé jusque-là. Au centre du bordel qu’il avait représenté, une silhouette se distinguait des différents. Elle se tenait droite, figures à l’observateur, les figures à match esquissés. Son regard se figea. Cette soupçon, il la connaissait. L’encre black qui dessinait ses contours était imprécise, mais il n’avait aucune sorte de ombrage. C’était lui-même qu’il avait peint au coeur de cette image apocalyptique. Un frisson glacial remonta le long de son échine. Les passionnés de la voyance sérieuse par e-mail parlaient parfois de prédictions autoréalisatrices, des prédictions qui s’ancrent dans la vie dès qu’elles sont dévoilées. S’il avait peint son propre domaine dans cette scène, cela signifiait-il qu’il en faisait déjà stand ? Son connaissance s’accéléra. Le poids de la destinee pesait sur lui, plus lourd que jamais. Il comprenait tout de suite raison quelqu'un ou quelque chose en costume souhaitait cette fresque. Ce n’était pas une ample voyance olivier œuvre d’art. C’était une entrée. Un décisions s’imposait. S’il livrait cette toile, il livrait le futur aux main d’inconnus en situation de pouvoir l’interpréter pour leurs propres sensualités. S’il la détruisait, il brisait cependant une guidance qui n’était pas encore écrite. Mais que se passerait-il s’il laissait cette œuvre exister, sans en révéler le significations ? L’air devint plus lourd autour de lui. L’encre n’avait pas encore fini de sécher. L’avenir n’était toutefois pas encore sérieusement figé.